Y regalo mis poemas...

Y regalo mis poemas

porque no sé pintar

y mis letras ofrezco

a quien quiera "escuchar".

Y sin saber escribir

salen mis pensamientos

a borbotones por mis dedos

porque pintar no puedo.

Corren las ideas

sin que la prisa de mis manos

puedan detenerlas

y lo que se queda en mis dedos

atrapar ya no pudeo.

Y vuelan como los pensamientos

la ...sangre por mis venas,

la tinta sobre el papel,

y mis poemas por este medio.

Eva Mª Varela Suárez

Trasnocho

Ese muerto olía a trasnocho.
Desde mi ventana
percibí aromas de muerte
en la penumbra.
Algún bus en afán,
raptó su aliento
dejándolo tirado en la calle,
como perro sin dueño.
Apestaba a muerte fresca,
sin rocío
bajo el canto de los buitres
en retirada.
Acababa de llegar gente a visitar su ida,
a ponerle un periódico
sobre el rostro
para que yo no supiera
a que se le parecía la mirada.
Intuí
que dentro de sus ojos vacíos
seguía el pensamiento
de qué hacer con su familia
si el sustento quedaba suspendido
en los cielos secos,
sin maná para los deudos,
curiosos de conocer
el sino del pariente
en boca de ruedas
necias
sobre piedras muertas.
Y yo, todavía perseguida por la inquietud,
¿por qué vislumbré al muerto
desde un ángulo
que sólo me adjudicaba su presencia
para recordarme
que el ausente de alma
permanecerá vivo en mi memoria
como quien sacude
la patria con el despertar
de una aurora sin olvido
entre humos de dolor
por el desatino de un conductor,

veloz en ser asesino.

Poema de Bella Clara Ventura publicado sin su permiso

Marie Ange Sánchez "La pizarra"

La pizarra.



Retomar la tiza.

Huir del vacío.

Borrar la pizarra,

entera.

Empezar en la esquina izquierda

y seguir escribiendo te quiero hasta que se acaben todas las tizas,

pero ya quiero saber

cuántas veces me quedan.



Marie-Ange

Lizardi

Lizardi, vino Rimbaud preguntando por tí
y le dijimos
que también nosotros te esperabamos
que hacía mucho tiempo que no aparecias
por casa
y nos sentamos sobre la hierba
a comer relojes
y enviamos mensajeros
a la torre de Alós
por ver si estabás
ahuyentando cuervos
en aquellas largas escaleras
luego escuchamos la campana
los ladridos de los perros
surgías de pronto en el camino
dando tumbos
estabas por fín entre nosotros
pero sólo eras
un cadaver
sentado en el trono de un otoño ya perdido
alguién cerró tus ojos
adiós, adiós
y amanecía sobre las zanahorias, sobre la huerta
cuando te enterrábamos,
oh petit poete, sin canciones sin cohetes
colocado cuán largo eras
entre los terciopelos de un hueso de albaricoque.

Ritmos

¡ Tap, tap ¡


La Vida tiene sus Ritmos.
Toda Acción conlleva una Reacción.
El Orden reside en el Caos.


¡ Tap, tap ¡


Se mantiene el Equilibrio.
Los platillos de la Balanza siempre recuperan su posición Natural.
El Universo vibra constantemente,
se expande y se contrae.


¡ Top, top ¡


El Vacío es igual a la Masa.
Los Ciclos se cumplen.
La Ecuación siempre tiene Solución.
Matemáticas, Armonía, Música...
Ritmo.




Domingo Garrido López, publicado sin su permiso

Primera portada de la revista La gárgola